我又飘进了巷子里。

青石板的缝隙里嵌着些枯黄的草屑，该是昨夜秋风扫进来的。

巷子深处飘来股甜香，混着草木灰的暖味，像有人把秋日的阳光熬成了浆。

我循着这味道往前荡，看见扇虚掩的木门，门楣上挂着块褪色的木牌，写着“胡记糕坊”。

门里的光线有些暗，却亮着团橘红的光——是灶膛里的火。

穿青布短褂的老汉正蹲在灶前添柴，火光在他脸上游移，把皱纹里的沟壑都照得暖融融的。

他手边堆着些篾编的笼屉，竹篾的缝隙里漏出丝丝甜气，勾得人心里发颤。

“阿爹，米粉发好了没？”里屋传来个女声，脆生生的，像浸了蜜。

老汉应了声，直起身拍了拍围裙上的灰。我跟着他飘进里屋，才看清这是间不大的作坊，靠墙摆着排木架，架子上码着些黑沉沉的物件，凑近了才发现是木雕的糕模。

那些糕模可真好看。

有的刻着“福”字，笔画盘绕着像朵花；有的刻着缠枝莲，花瓣的纹路细得能数清；还有块大些的，刻着座小小的牌坊，飞檐翘角，连柱础上的花纹都雕得清清楚楚，活脱脱是把徽派牌坊缩成了巴掌大。

穿蓝布衫的妇人正站在木案前揉粉，白蒙蒙的米粉沾了她满手。

案上的陶盆里，发好的米粉胀得鼓鼓的，透着股淡淡的酸香。“你看这气孔，”她抓起把米粉给老汉看，指尖的粉簌簌往下掉，“比昨日发得好，蒸出来定是松松软软的。”

老汉没说话，伸手从木架上取下块糕模。

那糕模是梨木的，颜色深得发乌，该是用了许多年。

他拿块细布蘸着茶油，细细往模子的纹路里擦，动作轻得像在抚摸什么宝贝。“这模子是你爷爷年轻时雕的，”他忽然开口，声音有些哑，“那年他在苏州学木刻，回来时就带了这手艺，说要让咱徽州的糕，也带着牌坊的骨气。”

妇人笑了，眼角的细纹弯成了月牙：“现在谁还讲究这些，能填饱肚子，甜丝丝的就好。”

“不一样的。”老汉把擦好的糕模放下，指腹摩挲着上面的花纹，“你看这牌坊上的石狮子，眼睛是圆的，透着股憨气，那是盼着吃糕的人心里都敞亮。当年徽商出门，带的渔亭糕就用这模子刻，咬一口，就想起家门前的牌坊——这哪是糕，是念想。”