帝京大学的法学课总是排得很满，杨晚栀抱着厚厚的《国际法》从阶梯教室出来时，夕阳正把走廊的玻璃窗染成暖黄色。

白书妍在楼梯口等她，手里拎着两个刚买的肉夹馍：“刚上完针灸课，你看我手都冻红了。”杨晚栀接过肉夹馍，指尖触到纸袋的温热，突然想起上周在图书馆自习时，笔袋里多出来的那支钢笔——笔帽上刻着细小的“G”，是高二年顾明夜送她的礼物，她以为早就弄丢了。

“发什么呆？”白书妍用胳膊肘碰了碰她，“肉夹馍要凉了。”杨晚栀回过神，咬了一口，腊汁肉的香气在舌尖散开，可她心里却空落落的。

自从那晚对着手机哭到后半夜，她总觉得日子像缺了块的拼图，明明按部就班地上课、自习、吃饭，却总在某个瞬间被突如其来的回忆击中。

那天晚上在宿舍，她对着电脑整理模拟法庭的资料，耳机里随机播放着轻音乐。

当钢琴的旋律流过耳际时，她的手指突然顿住了——脑子里冒出一段模糊的调子，像初春解冻的溪水，带着点涩，又有点软。她鬼使神差地打开音乐软件的录音功能，对着麦克风哼了起来。

调子断断续续的，有时哼到一半就忘了下一句，她就倒回去重哼。窗外的月光透过窗帘缝隙照进来，在键盘上投下细碎的光斑。她哼了快两个小时，直到嗓子发哑，才勉强把一段完整的旋律记下来。保存录音时，她犹豫了一下，给文件命名为“3.28”。

从那以后，杨晚栀的课余时间多了件事。法学课的课间，她会在笔记本的角落里画音符；

图书馆自习累了，就趴在桌上，用指尖在桌面上敲打着节奏；

甚至走路时，都在小声哼着调子。有次白书妍约她去食堂，看到她对着餐盘里的青菜发呆，嘴里还念念有词，忍不住笑：“杨晚栀同学，你再对着青菜哼歌，它都要发芽了。”

杨晚栀抬头，脸颊有点烫：“我在想……一段旋律。”