“别过来！再走一步我真点了！”

王文革站在二楼窗台上，半截身子探在外面。

他喉咙里发出风箱般的声响，呼哧呼哧地扯着胸腔，每喘一口气，肋骨处的旧工装就凹陷下去一块。

顾纵脚下的水泥地面湿漉漉的。

那不是雨水。

淡黄色的液体顺着地面的斜坡慢慢流淌，覆盖了战术靴的边缘。

滑腻。

冰凉。

带着一股要把人脑门冲炸的辛辣味。

那是从二楼浇下来的高纯度汽油，在这深秋的夜里，挥发出的气体把周围的氧气都挤干了。

顾纵摊开双手，手掌朝上，掌心还带着刚才搬东西留下的黑灰。

他没穿防弹衣，也没带枪。

黑色背心被风吹得贴在胸肌上，那一身狰狞的伤疤在昏暗的应急灯下像一条条扭动的蜈蚣。

“老王，你的手在抖。”

顾纵声音很稳，每个字都吐得很慢，尽量不带任何压迫感。

他看着王文革。

那老头的右手死死攥着矿泉水瓶。

瓶口那截白棉布已经被浸成了半透明，正往下滴着黏糊的液体。

左手的打火机盖子已经掀开了。

“咔嗒，咔嗒。”

王文革大拇指无意识地摩挲着砂轮，却没敢按下最后一寸。

他的眼神是乱的，瞳孔里映着下方那些明晃晃的车灯。

“换了你，你不抖？”

王文革哭喊着，鼻涕混着眼泪糊在布满皱纹的脸上。

“我们干了三十年！三十年啊！”

“厂子说没就没了，地成了高小琴的，我们连养老钱都拿不到！”

“你让我怎么办？你告诉我，我除了这瓶汽油，还有什么？”

顾纵沉默地看着他。

他能闻到自己背心上也被溅到了。

只要一个小小的火星掉下来。

这片被汽油浸透的水泥地会瞬间变成一片火海。

他，还有周围的几十个工人，都得在这变成焦炭。

但他没退。

他甚至往前挪了半步，鞋底在滑腻的油液里发出一声粘稠的声响。

“顾局！别进去了！”

王朝在警戒线外面喊，嗓子都劈了。

他手里攥着个喇叭，手心全是汗，大功率探照灯把整个厂房照得惨白。

“老王，你看我。”

顾纵指了指自己的胸膛，那里有一道斜着的刀疤，从锁骨拉到肋下。

“我没带枪，我也没带手续。”

“我是来当担保人的。”

“只要我不点头，今天谁也推不了这扇门。”

王文革的胸口起伏剧烈，手里的汽油瓶晃出一串水花。