苏霓有些意外：“那我们呢？”

“平台，”陆承安指着其中一条，“享有自作品完成之日起，为期三年的独家优先合作权和代理运营权。三年之后，他们可以自由选择任何合作方。”

他看着苏霓，解释道：“我们要做的，不是趁他们羽翼未丰时收编人才，而是要从一开始就让他们知道，自己的声音，自己的才华，是值钱的，是受法律保护的。只有这样，他们才能挺直腰杆走路。”

苏霓看着陆承安，心中某个柔软的地方被轻轻触动。

她知道，这个男人不仅在为她的事业保驾护航，更是在维护她那份理想主义的内核。

一个月后，训练营结业汇报。

六支风格迥异的纪实短片在临时搭建的幕布上轮番播放。

当刘晓慧团队的《修车铺里的诗》出现在屏幕上时，全场都安静了下来。

镜头里，斑驳的墙壁，油腻的工具，和一个布满老茧的手掌。

那个修车的老工人，对着镜头，用浓重的口音，一字一句地念着自己写的诗：

“铁皮屋漏雨，心却亮堂。

焊枪烫出光，照见远方。”

没有华丽的辞藻，却有一种千钧之重的力量，狠狠砸在每个人的心上。

坐在评委席末位的张卫东，猛地一拍大腿，站了起来，对着身边的节目部主任大声说道：“这个系列！我要了！下周的黄金档，给我腾出十五分钟，我要放这个系列试播！”

庆功宴设在电视台附近的一家大排档。

啤酒瓶碰撞，烧烤的烟火气缭绕。

一个平时最沉默寡言的学员喝多了，突然红着眼圈，哽咽着说：“我从小到大，家里人、老师，没有一个人说过我能成事……他们都说我瞎折腾……”

喧闹的气氛瞬间安静下来。

苏霓端起酒杯，缓缓起身。她的身影在昏黄的灯光下显得格外清晰。

“今天起，记住一句话，”她的声音清澈而坚定，传遍了小小的角落，“你们不是来蹭光的，也不是来追光的。”

她举起酒杯，目光如炬，扫过每一张年轻而激动的脸。

“你们，就是光。”

夜风穿过老旧办公楼的窗缝，吹动了墙上那张手写的标语——“平民纪实联盟”。

而在城市的另一端，城西最高级的律师事务所里，陆承安关掉了电脑，却从抽屉里拿出另一份装订整齐的文件。

封面上，一行字在台灯下泛着沉静的光：《文化传播合伙企业设立可行性报告》。

他的嘴角微微扬起一个弧度。

他知道，这场由苏霓点燃的风暴，其真正的风暴眼，正在悄然转移。

电视屏幕上的热议仅仅是个开始，当那些被点亮的光汇聚在一起，它们将要撬动的，远不止是小小的收视率排行榜。