赛鲁班则好奇地左顾右盼，似乎在研究这声音传播的原理。贾仁义算盘也不打了，捂着耳朵，一脸痛苦，低声对李文渊道：“侯爷，这……这成本倒是低，就是……有点费耳朵。”

李文渊没有理会他们，他只是看着这支唱着歌的军队，目光深邃。

他们路过一个废弃的村落，几个躲在断壁残垣后、面黄肌瘦的难民，惊恐地看着这支唱着古怪歌谣、不像官兵更不像土匪的队伍，如同看着一群从地府里爬出来的、欢乐的恶鬼。

他们与一小股南逃的溃兵擦肩而过，那些溃兵看着他们，如同看着傻子：“他们……他们去北边？还唱歌？疯了！都疯了！”

疯了吗？或许吧。

但当《小苹果》的旋律第三次在空旷的原野上响起，几乎大半个队伍，包括一些原本矜持的军官，都开始不由自主地跟着哼唱、晃动时，一种奇异的凝聚力，正在这荒诞的歌声中悄然滋生。

这不是靠纪律和信仰凝聚的力量，这是一种被逼到绝境后，通过共同参与一件“荒诞不经”之事而建立起来的、脆弱的、却又异常坚韧的纽带。他们一起尴尬过，一起嘶吼过，一起在这走向死亡的路上，不合时宜地“快乐”过。

歌声依旧难听，步伐依旧杂乱。

但这支唱着《小苹果》的杂牌军，眼中那点被强行点燃的、怪异的光，却顽强地亮着，如同灰烬中不肯熄灭的火星，执拗地指向北方，指向那片被“秩序”阴云笼罩的战场。

李文渊知道，这很可笑，很儿戏。

但在系统沉寂，精锐无望，强敌环伺的绝境下，这或许是他们唯一能抓住的、属于“混乱”的……微弱优势。

他轻轻拉了拉缰绳，催动马匹，汇入那鬼哭狼嚎般的合唱洪流之中。

“你是我的小呀小苹果……”

歌声嘹亮，一路向北。