然后，她慢慢地、极其郑重地，将陶罐里最后一点清水倒入，晃了晃，将那点残留的米脂混入水中。

她举起陶罐，对着空中那轮冰冷的、亘古不变的明月。

嘶哑的、几乎无法发出声音的喉咙艰难地振动着，气流摩擦着受损的声带，挤出几个破碎到几乎听不清的音节：

“敬……祖父……”

“敬……自由。”

最后一个音节落下，她将罐中那点混合着米脂的清水，一饮而尽。

清水带着粟米淡淡的余香，冰凉地滑过喉咙。

月光洒在她苍白消瘦、却异常平静的脸上，那双过于明亮的眼睛里，映着两轮小小的、清冷的月亮。

没有欢呼，没有大笑。

只有一种深沉的、近乎悲壮的平静，和一种独自品尝胜利果实的、彻骨的孤独。

但在这孤独深处，有什么东西，已然悄然生根，破土，如同那沉甸甸的粟穗，低下了头，却充满了力量。

一只**蟋蟀**在附近的石缝里，发出了几声清脆的鸣叫，打破了夜的寂静。