“爸。”清晚声线如雪夜檐角的风铃，冷得清越，却稳稳托住人心，

“哥哥的死，账只能记在天穹，与您无关。”

清宏远望向窗外，灯火在玻璃上淌成一条金线。

他掌心不自觉收紧，像在掐灭一段旧日烟云。

“若我当时再果断一点就好了，立刻切断和天穹的联系，也许——”

“没有也许。”清晚抬眼，月色似的眸光精准地切入他逻辑中最脆弱的一环，截断所有退路，

“天穹要的不是合作，是零和收购。

从他们盯上端粒-Ω那一刻起，这就是战争。

哥留下的不是如果，是警告。

您当时的犹豫只是正常人的风险权衡，而扣动扳机的，只有天穹。”

话音落下，病房里只剩监护仪平稳的“滴——”。

那道雪色声音替他拂去了心头血痂，清宏远胸口起伏渐缓，眼底浮出久违的澄明。

他侧过脸，看向女儿：

“端粒-Ω走到哪一步了？”声线低沉，却带着雪后初霁的亮。

“卡在ΔT/S?=?0.18。”清晚直言，目光却柔和，

“今天第32次，还是过不去。哥留下的母液我不敢动，只能外围修补，可那0.18像被焊死。

就像他把整幅拼图都拼好了，却故意把最后、也是最关键的那块扣在掌心。”

她停住，声线里第一次露出雪夜迷路的茫然。

清宏远眉骨轻跳，眸色由暗转亮。

他沉默了片刻，像在寂静中终于摸到了那把遗失的钥匙。

那段旧事显然被他迅速翻过——痛苦、追忆、甚至一丝“原来如此”的叹息，全在眨眼间收拢。

他坐直身体，“去找你爷爷。

老爷子手里握着那块拼图。”

话音落地的瞬间，清晚左手腕的豆蔻朱红猛地一灼，玄鸟羽翼舒张，振翅声在她耳膜里轰然回荡——

爷爷。

怎么可能？

那块拼图怎么会在爷爷手里？

爷爷是清辉的奠基人，却早在十年前就把公司交给父亲，自己退居幕后，连董事会都懒得再踏进一步。