那位守笼人燃烧了自己最后的魂魄，在这座囚禁了仙人无数岁月的牢笼上，撕开了一道裂缝。那道裂缝很小，小到只容两个人并肩通过；那道裂缝很短暂，短暂到随时都可能重新闭合。
但那是门。
是唯一的门。
“跟紧我！”
云涧喊了一声，拉着凌雪冲上了那条小径。
凌雪在奔跑。
她很久没有这样跑过了。自从踏入修行之路以来，她更多的时候是在静坐、冥想、炼丹、打坐，身体的活动少之又少。
她的双腿肌肉在这样剧烈的奔跑中开始抗移，乳酸在肌肉纤维中堆积，产生一种灼烧般的酸痛。她的呼吸急促而紊乱，胸腔像是一个快要被撑破的气球，每一次吸气都像是在用一把钝刀割自己的喉咙。
但她在跑。因为云涧拉着她在跑。
她的手被他的大手紧紧握着，他的体温透过皮肤传过来，像是一条看不见的绳索，把她和他牢牢地绑在一起。
她的脚步踩在他踩过的地方，她的身体跟着他转弯、跳跃、急停、加速，就像是在跳一支编排好的双人舞。她不需要思考，不需要判断方向，不需要担心脚下，她只需要做一件事——信任他。
地面上的一切都在震动。
炼丹阁的崩塌是最先开始的。
那座屹立了不知多少万年的建筑，在血海气息的侵蚀下，终于支撑不住了。四根盘龙石柱一根接一根地断裂，石柱上的龙纹在断裂的瞬间发出了最后一声悲鸣，然后随着石柱一起轰然倒地。穹顶失去了支撑，像是一把被抽走了伞骨的雨伞，猛地塌了下来，砸在青铜鼎炉上，发出一声震耳欲聋的金属撞击声。
青铜鼎炉在撞击中倾倒，鼎口喷出了一道最后的火焰。那道火焰比之前任何一次都要猛烈，冲天而起，化作一条长达百丈的火龙，火龙在空中怒吼着扑向天空中的裂缝，和一只从裂缝中探出的巨大触手撞在了一起。
那只触手有数十丈长，表面布满了吸盘和脓包，每一个吸盘都在不断地张开和闭合，像是无数张饥饿的嘴巴。触手的颜色是一种不健康的暗紫色，表面覆盖着一层黏糊糊的液体，液体滴落的地方，空气都被腐蚀出了白色的烟雾。
火龙撞上触手的瞬间，爆发出一声惊天动地的巨响。火焰的高温将触手表面的黏液体瞬间蒸发，火焰的冲击力将触手的一部分炸成了碎片。触手剧烈地抽搐着缩回了裂缝，但更多的触手从裂缝中探了出来——有的粗如水缸，有的细如手指，有的长如巨蟒，有的短如匕首。它们像是从地狱深处伸出的魔爪，疯狂地抓向这片正在崩溃的仙境。
剑坪上的残剑也动了。
不是“动了”那么简单，而是所有的剑在同一瞬间拔地而起，冲天而上，化作了一道金色的剑幕。那些残剑在飞行的过程中相互组合、相互拼接，破碎的剑身重新连接，断裂的剑刃重新融合，像是时间在它们身上倒流，将它们恢复到了最完整、最锋利、最强大的状态。
成千上万柄剑在空中排列成了一个巨大的剑阵，剑尖全部朝向天空中的裂缝，剑身在高速旋转，每一柄剑都拖着一道金色的尾焰。整个剑阵缓缓旋转着，散发出的剑意浓烈到了连空气都被切割的程度——云涧只是被那股剑意的余波扫了一下，就觉得后背的衣料被无形的剑气割开了好几道口子。
一道触手从裂缝中猛地刺下，目标正是这座庭院。
剑阵在那一瞬间爆发了。
所有的剑同时射出，像是一场金色的暴雨，铺天盖地地迎向了那道触手。
剑与触手碰撞的瞬间，发出一声尖锐得刺耳的金属切割声，紧接着就是触手被千刀万剐的声音——那种声音很难形容，像是有人把一块巨大的湿布放在锯台上，用一百把锯同时锯它，发出的声音既有湿布的沉闷，又有纤维断裂的清脆，还有液体喷溅的粘稠。
触手被剑阵切成了无数碎片，暗紫色的血肉和脓液从天空中倾泻而下，像是一场污秽的暴雨。那些碎片落在地面上，发出嗤嗤的腐蚀声，石板被腐蚀出一个个坑洞，草木被腐蚀成一滩黑水。但剑阵并没有停下来，它们在切割完第一道触手之后立刻转向了下一道，像是永不疲倦的守护者，死死地挡住血海的每一次入侵。
这是那位守笼人最后的遗产。
他用他毕生收藏的万柄仙剑，筑起了最后一道防线。不是为了保护这片仙境——这片仙境已经注定要毁灭了——而是为了保护那两个正在拼命奔跑的凡人，为他们争取那一点点、一点点的时间。
云涧回头看了一眼。
那一眼，他看到那位老者的虚影，正站在崩碎的莲台上。
那个虚影已经不是一个完整的人了。
他只有上半身，下半身还在慢慢地凝聚——不，不是凝聚，是即将消散。他的身体像是由烟雾构成的，风吹过来的时候，他的轮廓会变得模糊，有些部分甚至会直接被风吹散。但他的眼睛——那双左为大日、右为冷月的眼睛——依然明亮，依然清醒，依然在注视着这个世界。
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那个虚影在对着他们颔首。
不是点头，是颔首——一种更加庄重、更加正式、更加有分量的动作，像是长辈对晚辈的认可，像是老师对学生的期许，像是将军对士兵的托付。那个动作很慢，很轻，如果不是仔细去看，甚至不会注意到。但云涧注意到了。
他在漫天尘埃中，在万剑齐鸣中，在血海滔天中，看到了那位素不相识的老者，用尽最后一丝力气，对他们点了一下头。
那一下颔首里包含了太多太多的东西——
“对不起，把这么沉重的担子交给了你们。”
“谢谢你们，在最后时刻来到我身边。”
“去吧，不要回头。”
“一定要活下去。”