她低头看自己的手。指尖墨茧，袖底夹袋——那页残页，还在夹袋里躺着。从她私留残页那刻起，她就退不回去了。可她没想到，会退到这一步：抢在恩主前头，找一件他也想要的东西。

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她怕。她怕得手指发沉。

可她又想起那页旧档：军籍孀妇，入慈庆宫乳。十九年前，一个刚死了丈夫的女人，抱着一个刚死了爹的孩子进宫喂奶。孩子没活下来，档上写着未晬而殇。崔嬷抱着一个孩子出宫，档上写抱出，未归。

真东西不该被烧没。这句话，她说了七年。如今她要做的，是把这句说给自己听的话，递到一个人手里。

她重新铺开一张纸，提笔。

写什么？写崔嬷没出宫？五个字，她写了两遍，又揉掉。字落到纸上，就是证据。落在谁手里，谁就是下一个被找的人。

她想了很久，最后写了一张短笺，只一句话：

十字与画押，对不上。人还在。

写罢，她把短笺折成一个小方胜，压在袖底的夹袋里。明日晒墨，纸会晒到朱晦手边。他见过手印册，他知道是谁的押，知道人还在是什么意思。

那个边镇来的总旗，话少，字硬，站在院子里像根冻住的枪杆。她把崔嬷两个字递给他，他接住了，没多问一句。他好像天生知道，有些话，不能多问。

她信他接得住这一句。

她吹了灯，坐在黑暗里，没有走。

窗纸泛着青。雪又下起来，打在窗纸上，沙沙响。她听着那声音，想起一句话——她说过，宫里的日子是一场长雪。这雪里，她走七年了。头一回，她觉得自己不是走雪的人，是被雪埋着的人。她递出去的每一个字，都是一把铲子。铲得深了，就能看见雪底下的东西。

可雪底下的东西，未必是她想看的。

她起身，走到门口，又停住。烛台在案上，还剩最后一截蜡，她没吹，也没添——添了，明日就有人知道她夜里动过笔。

她走出文书房，门在身后合拢。雪落在她肩头，凉，她缩了缩肩，步子却没慢。

袖底的夹袋里，那枚小方胜，贴着皮肉，像一块小小的炭——烧着，又不敢掏出来。她把它按了按，按得紧些。炭也好，刀也好，递出去，她就只剩自己了。可那页残页在夹袋里躺了七年，她一次也没后悔过私留它。

今夜这一枚，她也不悔。